然后我听到了久违的雷声，是咆哮嚎啕的雷声。
深夜，我无法安慰秋雷，只能眼看着他的泪水弄湿衣襟。
我站在楼下的路口，我很想再去那两条路走走，但我不知该先走哪条。
左手是燕子的路，右手是飞的路，身后是我和燕子放风筝的花坛，不远处还有那家“香菇青菜”。
我那一刻的心情却异常平静，是不是因为我知道我可能再也看不到这两条路。
我甚至希望那一刻我的胸口能再次疼痛。
那么，只要在我离去的瞬间，我还保持着对她们的思念，那我就能让她们看见，这世间真的有她们都不相信的永远。
深秋的风，吹起一片枯萎蜷曲的梧桐树叶从街面上滑过。
树叶刮在路面的声音象是在说它想要留下，但它最后的执着远远抵挡不了秋风的萧索。
我回去的时候寄了一封信。
给秋雷的信。
信上只有一句话。
“如果我回不来，记得把墙上那只风筝烧给我。”
1999年10月18日。
上海一家医院的门厅里，出现一个背着紫色背包的少年。
他飘逸的头发却掩盖不了他苍白的双眼。
他径直走向服务台，告诉护士他想看病。
于是护士问他的名字。
只听他说：
“开花的花，凋谢的谢。”